Marcin Lenartowicz | Proza
Ojcu Jak daleko pada lawina od gór? Gdzieś za granicą wiecznej zmarzliny, ktoś urodził kamień. Ten rósł przez eony, aż w końcu jednym ruchem tektonicznym, wypiętrzył się aż po sklepienie nieba. Pociemniało, pojawił się pierwszy błysk, a potem odgłos gromu. Trzeba...
Michał Śniado-Majewski | Proza
W barze przy ulicy Stalowej na seledynowych ścianach wiszą wielkoformatowe płótna – repliki dzieł Paula Gauguin. Obrazy wykonane techniką akrylową chłoną szlachetną woń fasolki szparagowej, jajek sadzonych, omletów, gotowanych ziemniaków z koperkiem, smakowitych...
Agnieszka Wiktorowska-Chmielewska | Poezja
Les Arts i Gaston Pachnie świeżo pieczonym chlebem, przelewa się i wpada do kamiennej misy z ośmioma dyszami krystaliczna woda. Zniknął brud z ulic, brud z tawern,świat biedy i artystów. Nie ma już kobiet z wiadrami. Pod kopią fontanny w dziewiętnastowiecznym stylu...
Tadeusz Zawadowski | Poezja
07/2022 słowo wojna do niedawna traktowałem wojnę jak słowowyjęte z podręcznika do historii. obłożonerygorami dat i bitew. nie potrafiłemdopasować do niego czasu teraźniejszego.pojawiało się w krajach tak odległychże niemal nierzeczywistych.dopiero gdy zaczęło...
